Urplötzlich vermisste Er seine Mutter an die
Er seit Monaten nicht mehr gedacht hatte.
Er
mochte große Frauen mit unregelmäßigen Gesichtszügen und fülligen Oberlippen.
Mit kantigen Knochen und weichen Mündern. Er liebte Kontraste in jeglicher Hinsicht.
Laue Mainächte, gewiegt in süßem Wein, zerlöchert von giftiger Punkmusik. Zum
erbersten harmonische Zweisamkeit,
angepickt von kontinuierlichen Gemeinheiten. Tage am Meer im Urlaub mit fünf,
alle Schwestern lachten, die Eltern schwiegen friedlich, der Hund starrte, das
Meer döste, der Himmel zitterte nicht. Als Er den Salamander mit einer Glasscherbe
erwischte, platzen kleine Bläschen der spontanen Erleichterung in seinem dünnhäutigen
Kinderbauch. Es legte sich ein gruseliges
Wohlgefühl der Unregelmäßigkeit sanft um seine emsig kämpfenden Hirnflöhe.